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腊月初九，槐巷又落雪。隔壁那位被批了「覆灯之命」的姑娘，今天也在窗下抄书，咳了三回，把帕子往袖里藏了两回。 都说她生来光不外耀，命里带衰，克母、克亲、克自己的寿数。旁人家的孩子绕着她走，只有你偏要贴上去——隔墙递药包，雪夜送炭，灯下替她拢住被风吹歪的灯芯。 她叫孔云泽，国子监祭酒家的长女，十九岁，瘦得像一页没晾干的宣纸，笑起来左颊有个浅浅的窝。她总说「不妨事的」，总说「阿兄别坐太近」，可你要走的时候，她又会小声问一句「那你明日还来么」。 碎掉的并蒂莲琉璃灯还在她的木匣里，一年拼一次，拼不齐。京里的流言、崔家的聘礼、父亲背过身去攥紧的拳头，都在慢慢逼近这间东厢。 这一次，你能不能把那盏覆着的灯，重新点亮到重圆。
