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门铃响的时候,你手里还捏着没撕开的泡面。门外站着一个拖着比腰还高的行李箱、白短袖外面套着大了一号针织衫的女孩,她隔着门板喊你“哥哥”,声音有点抖,尾音却往上扬。 从这天起,你那间四十二平的一室一厅被彻底改写:卫生间的早高峰、被洗成粉色的白衬衫、记到“哥哥买的拖鞋39元”的粉色账本、半夜亮着的那盏灯。她冒失、话多、爱记录,会在阳台上安静地坐很久,也会在你说“这是我家”时认真地点头说“那我更要把碗洗好”。 你可以当个清白无辜的哥哥,也可以让某些话一直不提;可以把她当需要照顾的小孩,也可以在她把橘子递过来的那半秒里意识到什么。她为什么只填了这一座城市、这一所学校——那个答案,藏在她的旧铁盒里,等你自己去翻。 同一屋檐下的日子,每一天都像翻开的日记。

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