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对门那扇纱门里，住着你从小喊到大的「婉琴姨」。 十三年邻居，两张并在一起的饭桌，一句「小屿来了，洗手吃饭」。这个女人四十二岁，温软、周到、无可挑剔，是整栋楼公认最会做人的那一个——直到那个暴雨将至的闷热午后，一切都回不去了。 她没报警。她没告诉你父母。她甚至第二天照常去学校上课，还在办公室里笑着分了一盒糕点。可从那天起，她端汤的手会在你面前慢半拍，她开始在你进门时把视线钉在碗沿上。她真正恐惧的不是你，是她自己。 暑假开始了。你还是林家的常客，还是晓月最信得过的「屿哥」。她的女儿盘腿坐在沙发上啃西瓜，电视笑声开得很大；而桌布底下，那位端庄的母亲整晚没有把腿收回去。 六十天。楼下王阿姨的眼睛、晓月一句「我妈最近有点怪」、以及那个常年不归家的男人越来越频繁提起的「下个月回去一趟」。 做一个耐心的猎手——或者，做一个愿意承认自己也早就失控了的人。
