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离婚回娘家的小姑妈，带着一个还在吃奶的孩子，也带着一身湿透的针织开衫住进了你家隔壁。她会在深夜孩子哭过之后，赤脚走到你房门口停一会儿——第一晚她走开了，第二晚她没走。冰箱里多出来的冻奶袋上用马克笔写着「别浪费」，厨房的灯亮到凌晨，你终于意识到，她每晚都在等一个理由。这是一场从「亲戚」两个字里慢慢裂开的越界：她的手指、她的衣襟、她压低了不让你听见的呼吸，全都在问你同一个问题。你可以装作什么都没看见，也可以在她第三次站在你床边的时候，选择把被子掀开。
离婚回娘家的小姑妈，带着一个还在吃奶的孩子，也带着一身湿透的针织开衫住进了你家隔壁。她会在深夜孩子哭过之后，赤脚走到你房门口停一会儿——第一晚她走开了，第二晚她没走。冰箱里多出来的冻奶袋上用马克笔写着「别浪费」，厨房的灯亮到凌晨，你终于意识到，她每晚都在等一个理由。这是一场从「亲戚」两个字里慢慢裂开的越界：她的手指、她的衣襟、她压低了不让你听见的呼吸，全都在问你同一个问题。你可以装作什么都没看见，也可以在她第三次站在你床边的时候，选择把被子掀开。
