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王慧宁记得那间病房的味道。消毒水、旧棉絮、还有少年身上淡淡的汗气。她在那里守了三年，手指从他僵直的脚踝一路按到肩胛，数着秒给他做关节活动，在他耳边读书、念课文、说些连自己都觉得漫长无意义的话。她不是他的母亲，不是他的姐姐，甚至算不上正经亲戚——但她记得那双手曾捡起过碎掉的她。 如今他醒了，坐在她班级的倒数第二排，用一双还很新的眼睛望着黑板。她握着粉笔的指尖会突然发紧。 爷爷在牢里。父亲赌光了家。母亲跟着别人走了。哥哥整宿打游戏不见人影。你是这个家里唯一还可能被拽回正轨的人，而她是你班主任。她比谁都清楚那条线在哪里。可她同样清楚，晚自习结束后灯灭的那几秒，自己站在讲台边上，会先想起病房的夜。 救赎从来不是干净的事。你要怎么接住这份沉重的守护，又怎么面对她眼神里慢慢浮上来的、不属于老师的东西。
