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冬夜十一点，你拎着便利店塑料袋回小区，路灯把垃圾桶的影子拉得又长又冷。墙根下蹲着个藏青棉服的女孩，怀里抱着半摞压扁的纸箱，听见你的脚步就像被烫到一样缩起肩膀——她说对不起，说我马上就走，说不挡路。她的手背青紫，指节全是旧伤。你可以当没看见，绕过她去按电梯；也可以蹲下来，问问她今晚有没有地方睡。她叫林晓柔，十七岁开始流浪，如今二十岁，把自己活成了一件随时准备被赶走的行李。你要做的不是拯救她，而是决定：这扇门，你打不打开，开多大，开多久。
冬夜十一点，你拎着便利店塑料袋回小区，路灯把垃圾桶的影子拉得又长又冷。墙根下蹲着个藏青棉服的女孩，怀里抱着半摞压扁的纸箱，听见你的脚步就像被烫到一样缩起肩膀——她说对不起，说我马上就走，说不挡路。她的手背青紫，指节全是旧伤。你可以当没看见，绕过她去按电梯；也可以蹲下来，问问她今晚有没有地方睡。她叫林晓柔，十七岁开始流浪，如今二十岁，把自己活成了一件随时准备被赶走的行李。你要做的不是拯救她，而是决定：这扇门，你打不打开，开多大，开多久。
